向太阳投篮的少年，少年逐日投篮

空旷的球场上，少年迎着正午的烈日，一次次将篮球投向湛蓝的天空，汗水顺着额角滑落，在阳光下折射出细碎的光，他专注的眼神紧追着旋转的篮球，仿佛那不是篮筐，而是悬在空中的太阳，每一次起跳、出手，都是对极限的挑战，对梦想的丈量，风卷起衣角，少年的身影在光影中拉长，倔强而明亮，他不在乎是否投中，只享受向光而行的过程——那是青春最滚烫的姿态，是向太阳许下的，永不言弃的誓言。

暮色像打翻的墨水瓶,慢慢浸染了天空，西边的云被烧得通红，像一块刚从炉子里取出的铁，而太阳，就嵌在那铁的中央，圆滚滚的，没有一点温度，只是沉默地悬着，看着地面上的一切。

少年站在空旷的篮球场上,手里攥着一个磨得发亮的篮球，球皮上的纹路里嵌着灰，是无数个日夜拍打留下的印记，像他手心的茧，粗糙却固执，他望着太阳，眼神亮得惊人，像落进了两颗小星星。

“一定能投进去。”他对太阳说，声音被风吹散，又倔强地飘回来。

他开始运球,篮球与水泥地碰撞，发出“砰、砰、砰”的声响，像一颗不安分的心跳，傍晚的风卷起地上的落叶，绕着他的脚尖打转，像在催促，又像在嘲笑，他不管这些，只是低头，运球，转身，起跳——动作连贯得像演练过千百遍，却又带着点孤注一掷的笨拙。

球离开手的那一瞬,时间好像变慢了，篮球旋转着，带着他掌心的温度和汗意，划出一道弧线，朝着太阳飞去，那弧线起初很稳，像他无数个投篮练习里的任意一次，可越往上，空气越稀薄，风越急，球开始晃动，像喝醉了酒。

少年仰着头,脖子仰得发酸，他能看见太阳的光晕在篮球周围晕染开来，像给球镀上了一层金边，他伸出手，仿佛能触到那光，可光穿过他的指缝，烫得他指尖一缩，球还在飞，越来越高，越来越小，最后变成一个黑点，消失在刺眼的光里。

它落了下来。

不是“唰”的一声空心入网，也不是“咚”的一声砸在篮筐上，而是“啪嗒”一声，轻飘飘地砸在离他几米外的水泥地上，弹了两下，滚进了草丛里，像一颗被遗弃的星。

少年站在原地,胸口起伏，他没有立刻去捡球，只是看着太阳，太阳依旧圆滚滚地悬着，没有因为他的投篮而动一下，就像他昨天、前天、大前天投篮时一样，沉默，永恒，仿佛在说：“你永远够不到我。”

他从草丛里捡起球,球上沾了露水和草屑，凉津津的，他用手背擦了擦球，把灰蹭掉，然后再次运球，风大了些，吹乱了他的头发，露出光洁的额头，上面有细密的汗珠。

“明天再投。”他对太阳说，声音比刚才轻了些，却更坚定。

他不知道为什么要投太阳,也许是因为太阳太亮了，他想把球投进光里，让光也记住他的投篮；也许是因为篮球太沉了，他想让它飞得轻一点，飞到没有重力的地方；也许只是因为，除了投篮，他不知道还能做什么。

他住在城郊的老旧小区,父母常年在外打工，家里只有他和一把吱呀作响的旧椅子，篮球是他唯一的朋友，小区里那个掉了漆的篮球架，是他唯一的舞台，他每天放学后都来这里投篮，从夕阳初升到月亮升起，直到看不清篮筐，才拖着疲惫的身体回家。

有人笑过他：“你对着太阳投什么？又进不去。”他没说话，只是把球投得更用力，他觉得，只要投得够高，总有一天，球会碰到太阳的，哪怕只碰到一点光，也算投进去了。

天色彻底暗下来,星星像碎钻一样撒在天幕上，少年拍了拍球，转身往家走，他的影子被路灯拉得很长，孤单却挺直，他回头望了一眼篮球场，那里空荡荡的，只有风还在吹，像在重复他今天的故事。

他知道,明天太阳升起时，他还会来这里，带着那颗磨得发亮的篮球，带着那份固执的执念，一次又一次地向太阳投篮。

也许永远投不进去,可又有什么关系呢？

至少,他在朝着光的地方飞啊。

就像篮球飞向太阳时,划过的那道弧线，短暂，却亮得让人移不开眼。